Estamos velhos. Precisamos do álcool com mais frequência. Não temos tempo para escrever. Ou temos tempo, mas estamos preocupados com outras coisas... Ainda temos inspirações, mas elas passam. Respiramos, inspiramos. Os problemas do mundo persistem, é difícil falar disso de maneira poética.
Lembrei-me de muitas coisas interessantes, mas me esqueci. Deixei pra lá. Há mais com que se preocupar com que textos lançados ao ar, devaneios de mentes doentias que jamais terão importância. Não fazem diferença na vida de ninguém, nem nas nossas.
Hoje a realidade é mais pesada que concreto
O vento sopra enquanto corta
O ar sufoca
Os passos se arrastam
A vida passa em câmera lenta
E tudo se repete como se estivesse escrito
Que tem que ser assim
Que por mais que se grite
Serão apenas ecos perpétuos
No infinito
anaufabeto de souza
anaufabeto de souza
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